Ottobre di Patrick Kavanagh

foto_autunno_365Ottobre. Tempo della meditazione. Che inevitabilmente sottintende la malinconia, il senso di perdita, lo sfiorire del mondo, il lento, digradante scivolare verso l’inverno. Eppure, come è palpabile nei versi del grande poeta irlandese, nel cortocircuito che si forma tra chi contempla e le cose contemplate, scaturisce una scintilla di speranza. Perché la mente di chi sa estrarre significati anche da questo letargo del mondo rimane convinta di un dono che le appartiene e che non si consuma nelle stagioni. Forse solo un desiderio, o forse di più, quantomeno la speranza che quel dono del vedere duri per sempre e che non vada perduto, perché chi sa trovare simboli e significati in tutta questa caducità, ha dentro di sé qualcosa che quella caducità oltrepassa.

 

O aura dorata di foglie, tu crei per me

Un mondo che era e resta ancora oggi al di sopra del tempo.

Non ho bisogno di decifrare l’Eternità

mentre cammino lungo questa strada arborea ai bordi di un villaggio.

Anche la brezza, perfino la temperatura

E il tipo di movimenti è precisamente lo stesso

Di quando spezzò il mio cuore per la gioventù che passa. Ora sono sicuro

Di qualcosa. Un qualcosa sarà sempre mio dovunque io sia.

Voglio lanciarmi sulla pubblica via senza dar peso

A nulla fuorché al mormorio di preghiera che la terra offre.

E’ ottobre su tutta la mia vita e la luce si impone allo sguardo

come quando mi afferrò in un boschetto vicino alla tana della volpe.

Un uomo sta arando il terreno per la farina dell’inverno.

E i miei diciannove anni pesano come un macigno sui miei piedi

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